She

O cabelo molhado, a pele hidratada e suave, o biquinho sem propósito, o encostar-se ao peito, o sorriso gratuito, as conversas divertidas, a ligação inesperada, o almoço pretensioso, eis a criatura perfeita, a saber: A mulher.

Admitimos, somos “mulherengos”, mas não no sentido pejorativo da palavra, daqueles que tem um “rolo” em cada bairro, a questão é que são muitos os detalhes artísticos da criatura que teve um protótipo (o homem) antes de sua criação, e somos grandes admiradores das belas artes.

O design arrojado não permite comparações, seus cheiros foram produzidos nos mais misteriosos laboratórios do submundo dos jardins suspensos do Édem. Somos incapazes de compreender tamanha complexidade, mas a gente até que se esforça.

A gente se esforça mandando flores ou depoimentos no orkut, com umas até dá certo, já outras nos chamam de piegas. A gente se esforça tentando parecer inteligente, falamos de filosofia e coisas do gênero, às vezes pouco adianta, afinal, elas têm o domínio de qualquer situação.

Somos fãs de mulher e, exceto daquelas com erro no cromossomo 44, fazemos tudo por elas, até inventamos elogios moderninhos como esse de um revendedor de automóveis, “Se essa fosse um carro, com certeza era um corolla.”

Mas há sempre a obra de arte da qual não admitimos comparações, que ficamos bestializados olhando intactos para seus caprichos e poetizando seus aromas. E essa figura iluminada passa a ofuscar todas as outras na galeria dos belos romances. E a essa dedicamos este post.